tag:blogger.com,1999:blog-54258152011-04-22T02:25:30.960+01:00Sigo, CiganoUm errante em argolas de fumo mestoCiganonoreply@blogger.comBlogger451100tag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1110929392716501322005-03-15T23:28:00.000Z2005-03-15T23:29:52.720ZA reconstrução de um quadroAli ao fundo da pintura, no recanto, seguro, quase escondido, olhas absorto para algo que olhando assim não conseguirei descortinar. Toco. Talvez tacteando o traço possa sentir as cores daquilo que olhas ou daquilo que sentes ao olhar aquilo que para mim é ainda incolor. Parece complicado. Talvez olhando o quadro como um cego, ajude a analisar o odor e a desfiar quase Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1110330112861557972005-03-09T00:58:00.000Z2005-03-09T01:03:58.856ZUm brilho na escuridãoEu hei-de ver-te brilhar na escuridão, tal como a luz se há-de diluir nas estreitas frestas de portas pesadas de uma qualquer igreja perdida numa aldeia morta. O fogo por aí não encontrará alimento, a ninguém roubará a vida - ali não há vida, só escombros - naqueles caminhos de terra disfarçados com ervas daninhas.Debaixo de um ou outro telheiro ainda se encontram vestígios Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1109124140947311062005-02-23T02:00:00.000Z2005-02-23T02:02:20.950ZPartidas e ChegadasComo quem deixa um dia a porta de casa e deixa as chaves, descontraidamente no portão do jardim. Como quem diz um olá absolutamente normal a quem tantas vezes lhe sorriu. Como quem um dia, fugiu, quando o que fez foi não parar nem olhar para trás. Um dia já não se sentia respeitável, ou melhor, já não se sentia "aquele" respeitável senhor. Cansou-se de se barbear, de se pentearCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1108041163002454692005-02-10T13:11:00.000Z2005-02-10T13:12:43.003ZO grito
É um grito. É mesmo um grito. É um grito no escuro, um rito que se enforma e vai clareando. É um homem e um grito, numa espécie de rito. Há muita gente mas o grito isola-o. E o escuro à volta dele, do grito dele, do alerta dele, da sua revolta ou do seu medo. Grita e ecoa. Já não é um grito, são muitos gritos, são todos os gritos do mundo, não há quem não grite e não há quem não esteja Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1106150490316866942005-01-19T16:00:00.000Z2005-01-19T16:01:30.316Z666 - Um lugar do Diabo
Aqui, onde o monte se junta à manhã e a neblina escorrega em insinuantes e sinuosas gotículas. O vento vai-me beijando, abraçam-me em silêncio as cigarras e um cigarro é amigo nas sombras mais escondidas de cada buraco da noite e no versejar enigmático das folhas do plátano. Incontáveis bichos fazem a sua vida, preguiçando como gostam, trabalhando ao ritmo a que podem.
Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1090718133800776462004-07-25T02:14:00.000+01:002004-07-25T02:24:09.700+01:00A morfologia do Mestre Paredes
Ouve um discurso a sussurrar nas pontas dos dedos: firmes, ágeis e livres para se lançarem ao bailado do vento.
Estas são as mãos que mexem e remexem nos poros fazendo festas; estas são as mãos que recolhem cravos vermelhos para distribuírem um por um, em cada porta; estas são as mãos que apertam outras mãos humildemente, sem saber que as outras que apertam asCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1089855811854322312004-07-15T02:40:00.000+01:002004-07-15T02:43:31.853+01:00Cena cortada – Take 8
A loja está fechada. Discuto com o homem, digo-lhe que só quero comprar cigarros, que são só trinta segundos, que se não fumar agora só fumo amanhã, que é muito importante - por favor, por favor, o que é que custa? - o gajo não me liga... o que é que custa?
Esta é a primeira cena de um filme mau, um filme de pipocas, com uma bala em câmara lenta enquanto passa o genérico Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1089204347438200762004-07-07T13:42:00.000+01:002004-07-07T13:45:47.436+01:00Moléculas a dançar
Debaixo de chuva, num baloiço, num andar para trás e para a frente, visto de cima, visto em rotação, tudo a rodar: as ideias, a cabeça, o mundo... o mundo não pára de rodar, pois não? Nem o tempo de contar.
É um movimento intenso de moléculas que não se entendem no universo, que chocam a toda a hora, que se agitam entrando em lutas titânicas para prevalecerem umas sobre as Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1089128520906819782004-07-06T16:38:00.000+01:002004-07-06T16:42:00.906+01:00Passo certo, passo errado
Alguém me vigia os passos e não são as solas gastas dos sapatos que mo dizem. Sinto-o, em toda a parte. O chão vai-se tornando mais duro, vou sentindo cada pedrinha da calçada, um mapa inteiro dos meus percursos incrustado na planta dos pés.
Finjo não perceber que me olham, olho para o solo, olho para "lá". Desfio este meu novelo de pensamentos e memórias, procurando oCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1086141313675176702004-06-02T02:53:00.000+01:002004-06-02T02:55:13.676+01:00Piro memórias
Mão firme, tens ainda muita história para gravar nesse pedaço de madeira: cada labareda correspondida com um desenho correspondido com uma memória. A chama chamada a intervir no registo de um acontecimento.
Da pira de onde ardem os segredos bem guardados, libertam-se os fumos malcheirosos de desejos recalcados. Os favores concedidos e as benesses concedidas por troca de uns Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1085529767068097352004-05-26T01:00:00.000+01:002004-05-26T01:10:08.260+01:00Dentro desse vestido
Dentro desse vestido, por entre esse tecido, mora o corpo que me decide. Desse movimento que faz arrastar os meus olhos transparece a manhã... vem para o pé das mãos que te seguram as costas e segura com os dentes essas palavras de agrado… não é preciso, pois não? Tu estás comigo.
O meu quarto não tem vista para lado nenhum. Tenho um postal com um velho casal, ar gasto, Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1083198625571914392004-04-29T01:30:00.000+01:002004-04-29T01:33:30.873+01:00Aos poucos
Ainda dorme. Dei um toque no copo para que despertasse aos poucos, para que viesse aos poucos, aos poucos da realidade cinzenta em que se habituou a coabitar. Chegou pelo seu pé, desgrenhado, com ar desgraçado e com palavras desfiadas por um raciocínio cortado. Eu dei-lhe o braço e apoiei-o sem asco. Ele sorriu sem dentes, sem muita expressão mas com os olhos puros, que só alguém que Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1082550612352464942004-04-21T13:30:00.000+01:002004-04-21T13:33:10.250+01:00Circunstâncias
Se calhar implodíamos as paredes da vergonha e moíamos, tijolo a tijolo de cada um dos fragmentos de memória, até serem pó.
Acredito que a culpa te sufoque, a verdade te arrepie e a vontade de te veres livre desse sentimento te faça jurar que nunca mais. Não consegues suportar mais uma memória tão gelada que te queime as mãos, pois não...? Percebo. Quem te havia ver a mudar. Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1082075195350446922004-04-16T01:26:00.000+01:002004-04-16T01:29:27.640+01:00Fareja, marca território
Fareja, marca território. Sabes que naquela rua escura ninguém te poderá vigiar. Suja, sê igual a ti mesmo. Come nos caixotes os restos podres que alguém não quis comer... estás magro, come!
Fareja, marca território. Não sabes se amanhã o pouco que te custou a obter, não será conquistado por outro mais forte. Dorme de dia, vigia à noite. A vigília é sábia e poupa-nos Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1081990429280351112004-04-15T01:53:00.000+01:002004-04-15T01:56:40.233+01:00Fotogramas
Não há trocas de palavras. Não há frases que terminem em interrogações de tudo bem. Não há planos fixos, há um piscar de olhos. Não há quem nos diga que tudo continuará desde que - pior seria - respiremos. Não há sentido para a morte excepto na ponta de uma faca afiada. Não há.
Ou há? Há. Há o antes e o depois. Há tudo o que culmina em e há tudo o que foge dos dedos depois da Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1077068460235751292004-02-18T01:41:00.000Z2004-02-18T01:42:54.543ZVentos de outras terras
Parto para outras paragens, para outro tempo, parto. Parto tão tarde, embora num final de tarde que se avermelha promissor. Parto cansado de ser emissor, de falar e falar e nunca alcançar a minha verdade... sim, porque a de alguém, nem a tentei.
Hoje quem me vê de manhã, passará a ver o recorte das árvores pela janela. Não deixo saudade, pois a saudade não me conhece... Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1074828516609852882004-01-23T03:28:00.000Z2004-01-23T03:36:43.796ZFalso é o reflexo da seiva
É falso que a figura que vejas diante de ti sejas tu. O teu cabelo não te cobre os olhos assim e o teu nariz não é torto. É perspectiva. Garanto que as árvores respiram azul e consomem orvalho. Garanto que tenham ideias brutas e circulem palavras elaboradas
Clorofila cloroplasto
É falso o reflexo. Falso como uma semente a brotar planta. Falso e eu fico perplexo. A tua Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1074195815959679352004-01-15T19:43:00.000Z2004-01-15T19:50:36.170ZDesmascara-me
Sou dono de uma expressão de sorriso feio, falso. Sou dono de uma cicatriz que me marca o rosto e dramatiza o olhar. Sou dono de um andar viciado, rotineiro, sei de cor todos os caminhos por onde vou. Sou dono da mentira, dos jogos e da arte de bem aldrabar. Sou uma espécie de foguete na vida de quem me rodeia e a minha luz quase nem se vê. No entanto, sou um espasmo no marasmo, Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1073264849048544292004-01-05T01:07:00.000Z2004-01-05T01:08:39.700ZO nome que chamou, não tem pessoa instalada
“O nome que chamou, não tem pessoa instalada.”
Volta a tentar
“O nome que…”
– E agora?
Não sei… pode ser que estejas enganado no nome…
– Não é isso… pouco me importa… o que eu queria era chamá-la por este nome.
Vou desligar a voz, pousá-la numa garganta enrouquecida, esquecida que está agora a hora em que deixaste de ouvir chorar. Conhecias a música Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1072448247862338942003-12-26T14:17:00.000Z2003-12-26T14:23:09.826ZBaque
Limpa-me as pegadas que deixei na cozinha. A última inundação provocou-me um curto-circuito e acho que estou doido. Estarei? Não arrisco a dizer nada. Tenho tanto cieiro nos lábios que cada vez que tento articular uma sílaba arranco uma pele.
Olho lá para fora e deprimo-me. Preciso de começar a acreditar em horóscopos ou em jogos de azar… ou então, preciso de trocar estas meias ensopadas.Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1071169015959677252003-12-11T18:56:00.000Z2003-12-11T18:57:42.780ZPalavras sânscritas
Vi sânscritas palavras de entendimento num papel em carvão.
Transcrevi-as para umas costas – julgo que os caracteres ganham mais vida quando respirados pelos poros – digo que vi, porque não as li mas entendo-as: falam de homens cegos pedindo a mão a homens surdos, que nunca pararão para perceber os gestos de quem só pede cinco minutos de atenção.
Não têm cinco miseráveis Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1069991082224028272003-11-28T03:44:00.000Z2003-11-28T03:45:15.140ZInjusto criminoso
A verdadeira figura de um injusto criminoso, é a de um barbudo seboso, de vislumbres deslumbres de uma aurora seca, fumando um cigarro.
De manhã a estrada é fechada ao silêncio, os seus olhos não se abrem mas os seus neurónios implodem, mastigando as sinapses, nervosas, moendo-as e colando-as nas paredes do crânio – é a puta da ressaca – pensa. As imagens auditivas, Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1069695122576018042003-11-24T17:32:00.000Z2003-11-24T17:32:32.186ZCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1069695054933124282003-11-24T17:30:00.000Z2003-11-24T17:31:24.560ZRecluso no chão
Foste um flash ou um piscar de olhos a breves tremuras de mão… deitei-te o dedo, soube-me sedento de te dizer algo, desconhecia-te, sabes? Senti vontade de me sentar ao teu lado e perguntar-te se estavas mesmo a gostar daquilo que lias: é que o interesse em ti, era sei lá em quê, era talvez o gosto de saber que ainda restam pessoas que se sentam num vão de escadas a ler, era o deCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1069383646285744742003-11-21T03:00:00.000Z2003-11-21T03:01:12.610ZO velho
Acredito que as aparas dos lápis devem cair em espiral no chão, que o carvão deve ser esmagado com a ponta dos dedos e depois espalhado nas folhas para realçar as sombras
Eu não vi de onde vieste
Não acenei nem reparei
e que depois, de lápis afiado, espetá-lo na nossa pele e arregalar os olhos com a fina dor. A caneta ainda borra: não me parece nada permanente o que escrevo,
Que as Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1068750174379078452003-11-13T19:02:00.000Z2003-11-13T19:03:13.543ZRuído
A torneira não pára! Toda a noite neste gotejar ternário um-dois-três... porra de compasso... os canos ferrugentos o meu dorme-não-dorme em cristais de sais que ora estalagmite ora estalactites nos meus olhos, digo. A janela, que não fecha e dança entre a calha e a madeira do soalho
Bate
O frigorífico que de meia em meia hora acciona um mecanismo estranhíssimo que o faz vibrar por toda a Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1068146104738015742003-11-06T19:15:00.000Z2003-11-06T19:15:03.010ZVidro
Do alto da colina, deixo descair o meu halo até ao fundo do vale, até ao horizonte onde o oceano se descai. Avisem-me quando lá chegar, chamem-me pelo nome próprio e contem histórias de tudo aquilo que não vivi mas que sobreviveu como meu à minha existência. Eu não tenho nada… tudo o que carrego (e esta palavra tem o peso que desejo) são vidas que partilharam comigo e que me pediram que asCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1067608311756125842003-10-31T13:51:00.000Z2003-10-31T13:54:19.066ZNúmero 40
40 cigarros fumados em 40 horas esfumadas. Sete da tarde e a porta fechada
atrasei-me
sento-me na pedra da fachada encostado na parede vermelha. O estendal ostenta uma toalha enxugada e as molas morcegos, esperando por uma outra prensa numa outra toalha.
música africana, cheiro a moamba
eu olho as portas incógnitas danço nas portas incógnitas e as velhas atónitas parecem sorrir e Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1067278697941274042003-10-27T18:18:00.000Z2003-10-27T18:21:26.033ZA tarde de chuva
Beijar um pé e gostar. Cuspir na mão para apertar outra e respeitar. Levantar o sobrolho, dizer e repetir: "é por aqui". Dar um passo e não recuar, confiar. Despejar as raivas e angústias no lavatório com um escarro, observá-lo a escapar-se pelo cano abaixo enquanto a expressão vai mudando no espelho, sorrir e dizer: "you're the man!". Pegar no telefone e ligar a quem já não te Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1066757613450938032003-10-21T18:33:00.000+01:002003-10-21T18:33:33.240+01:00Bebe-me
Tens a chuva nas mãos, não é? Tens a pretensão de ser uma poça, é?
não... tenho a pretensão de ser uma cova das mãos…Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1065749769426883802003-10-10T02:36:00.000+01:002003-10-10T02:36:09.216+01:00O recorte da lua
Já se tinha estendido ao relento e as primeiras horas da madrugada ofereciam-lhe a humidade que os seus ossos não necessitavam. Não se importava no entanto: o vento não incomodava e a lua comunicava-lhe que as palavras eram como tapetes gastos com o tempo, perdiam cor. A lua convidava-o a olhar, a escutar e porque não a tactear a terra molhada.
O cheiro de terra molhada
Ver-se Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-106514565770503332003-10-03T02:47:00.000+01:002003-10-03T02:47:37.370+01:00Dancemos
A mulher escondia-se atrás de um cabelo negro e longo, os miúdos ainda pequenos não perguntavam quem eu era. Afastou o cabelo e perguntou-me se precisava de alguma coisa
sim, estende-me a mão e leva-me para casa
“não, estou de passagem, obrigado.” Molhei os lábios e senti a língua a gretar “água, preciso de água, pode ser?”
O sorriso! O sorriso
as mãos que pegavam na vasilha e a água Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1065058814380456342003-10-02T02:40:00.000+01:002003-10-02T02:43:58.740+01:00Liberdade
Segue-me através dos tempos coléricos. Segue-me de olhos fechados e pensamento atento. Eu ceder-te-ei os meus olhos periféricos. Vigia quem te fere em pesadelos, confronta-o e sangra-o… suga-o!
Deve-me uma explicação, senhor!
Que eu não te perceba…
Aquele homem não existe, não conhece o sabor dos ossos moídos nem o som dos dentes a ranger. É um holograma esmagado contra a parede: a Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1064258311519962422003-09-22T20:18:00.000+01:002003-09-22T20:19:57.256+01:00Este gadje, é que a sabia bem:
"Chamaram-me um dia
Cigano e maltês
Menino, não és boa rés
Abri uma cova
Na terra mais funda
Fiz dela
A minha sepultura
Entrei numa gruta
Matei um tritão
Mas tive
O diabo na mão
Havia um comboio
Já pronto a largar
E vi
O diabo a tentar
Pedi-lhe um cruzado
Fiquei logo ali
Num leito
De penas dormi
Puseram-me a ferros
Soltaram o cão
Mas tive o Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1063072777218076112003-09-09T02:59:00.000+01:002003-09-09T02:59:37.223+01:00Revitalizar
Dizem que da calma e do sossego, nascem as melhores reflexões. A calma e o sossego sempre me causaram arrepios, aquela sensação que algo vai estoirar de um momento para o outro.
Eu cá sempre preferi o barulho da tempestade, do vento a estimular as árvores, dos ramos a soltarem folhas e da chuva a encher os leitos. Sempre senti uma tempestade, não como destruição mas como Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1062690304819629402003-09-04T16:45:00.000+01:002003-09-04T16:45:04.853+01:00Os Gadje
Os gadjes dizem que nós somos vento no deserto: não paramos nunca. O Homem não foi feito para parar, replico. O movimento faz parte da natureza e da estagnação só pode vir doença. Vivemos felizes pois não estamos engaiolados, não vivemos em apartamentos, sentimos o ar a festejar a nossa pele. Os Gadje são animais de zoológico, nunca compreenderão o que é partir para outro lugar e não Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1062610641277555212003-09-03T18:37:00.000+01:002003-09-03T18:37:21.250+01:00Livro
Muda a página, acaba o capítulo e fecha o livro. A história agora é outra, o ritmo e o intercalar das palavras é outro. Já não se cruzam assim
as vidas cruzam-se
E a manhã?
Fechei o livro, acabei o capítulo e arranquei a página para que este deixe de fazer sentido. De nada me serve um livro completo se as palavras fizerem sentido.
Agarra a minha mão, por favor!
O relógio marca as horas, osCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1057667599230678402003-07-08T13:33:00.000+01:002003-07-08T13:33:19.293+01:00A praia
O carreiro faz-se de areia espalhada pelo vento, agora moldada pela chuva e de pegadas disfarçadas pela água. Tábuas desfazem-se, espaçadas, por pés que as pisaram enquanto olhavam o mar, de ondas negras, o mar. As dunas, avenidas de memórias móveis e sombras de regressos de adeus.
O mar revolto em espuma, envolto em sons plúmbeos de tempestades que tardam em ecoar… suspende
A Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1057667452817669892003-07-08T13:30:00.000+01:002003-07-08T13:30:52.880+01:00(Após um longo período de hibernação, eis que o Cigano regressa à actividade)Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1054766724456919622003-06-04T23:45:00.000+01:002003-06-04T23:45:24.446+01:00O Cigano via-se achado num trilho por ele próprio criado à força dos seus passos. No seu rosto observa-se tranquilidade: ainda havia de chegar a uma clareira:
- Ainda não eram três tarde quando a vi a olhar-me. Aproximei-me lentamente. A dez passos dela, agachei-me, peguei num punhado de terra e atirei-lhe para os pés. Ela incandesceu. Pelos seus poros, saíam gotas de suor e à distancia de um Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1054490629116427892003-06-01T19:03:00.000+01:002003-06-01T19:03:49.150+01:00- A noite passada não consegui dormir.
A noite estava escura e ecoava um choro de uma criança ou de uma gata a parir… não conseguia distinguir. Sei que cada vez que fechava as pálpebras, uma imagem terrível assolava o espectro do meu sonho: era o som que eu imaginaria de uma criança a chorar no leito da morte da sua mãe. Era arrepiante. O meu lado mais racional dizia-me que era uma gata que Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1054479256320742682003-06-01T15:54:00.000+01:002003-06-01T15:54:16.326+01:00O Cigano segue o balbucio do rio, os seus murmúrios e confissões mudas. A forma como desgasta, erodindo lenta e languidamente o leito rochoso e como vai esculpindo cada pedrinha, arredondando-as como uma mão massaja um corpo, erótica. O rio é sereno e ensina-lhe a tranquilidade, aquela introspecção em que os pensamentos rolam sem gravidade.
O destino ou para onde o seu corpo caminha, é Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1053993879449063472003-05-27T01:04:00.000+01:002003-05-27T20:24:18.146+01:00 - Se eu não pertencer à terra, a quem pertencerei? Se o relento não me cobrir e se das folhas, não fizer uma almofada, de que me valerá respirar?
Sou da terra e dela me germino... Ciganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1053984575250842942003-05-26T22:29:00.000+01:002003-05-26T22:29:35.310+01:00 - ... pegas na mortalha com a cola para dentro, colocas o dedo indicador da mão esquerda e com a mão direita retiras uma porção de tabaco com a ponta dos dedos todos. Depois colocas as folhas secas, acamando-as na mortalha. Inicias o processo de enrolar... assim... vês? Com os polegares pressionas este lado, dobrando e vincando para depois prenderes um lado ao outro, enrolas com firmeza e lambesCiganonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5425815.post-1053978303271907202003-05-26T20:45:00.000+01:002003-05-26T20:45:03.313+01:00Ar rarefeito pela fresta que vislumbra o frio gelado da manhã e das cores desfalecendo secas. O homem julgava-se morto. O lago apodrecia com ele. Do H20 putrefacto bebiam crianças em busca de varíola (mal sabiam elas)
ainda vou saber...
tinham sede, isso era evidente,
saber o quê?
por uma sobrevivência maior, elas bebiam, por mais dois dias, mesmo que isso significasse agonia. O cigano
a agonia, Ciganonoreply@blogger.com